À MÁ LÍNGUA

SE AS FRASES DEMAIS ADJECTIVADAS

IMPRESSIONAM, NÃO LEIA.

AINDA QUE CORTEM COMO FACAS

A CURIOSIDADE MORREU NA AREIA.

 

Se alguém se revê "À Má Língua"

que ao menos sirva de lição,

prove que quer mudar e não minta.

Seja simples colega com o coração.

(Dirigido aos funcionários/as da Incompol)

À MÁ LÍNGUA

 

 

Há falares que são da sociedade, assim-assim... uns que são!

/fazem parte dos noticiários tipo cárcere/  mas a língua velha de trapo de arame farpado com picos de cato?

Há humanos que sofrem da falta de carácter … que até mete impressão!

Tudo serve a teia velha da pirataria cangalheira da moda, reles putaria, salpicados com chalaça de cagalhão...

Nos dois sentidos fazem-me perder a razão /mentira e falsidade servidas com impressão/falsa língua-de-vaca sem coração.

A esta má-língua peçonhenta, acompanha uma ovelha ranhosa…para desabafar nela linguagem badalhoca, pois sem uma cúmplice a coisa não tinha graça o inventar de mixórdias, coisa nojenta, envenenando mal se vira costas à matraca.

A essa velha língua que gosta de emerdar, de tanto mal não sabe calar… de tal vicio uma cegueira  com ruindade, foi lançado um enguiço à fogueira, que vai fazer cair um dente de tanta maldade, transformando uma boca cheia?

Numa cara chupada desleal… desdentada.

E quando não houver mais cremalheira?

De tantos disparates e dizeres de línguas falsas… a voz vai cacarejar como as malditas, aos soluços com espirros, antes de fazer tanta caganita nas calças.

 E nós… desaparecendo como espíritos?

Tempo de fugir do cheirete que o excremento deixa, o pivete a joaninhas… do cheiro nojento, da merda destas galinhas!

Língua de porco é grunhir…

Não é falar.

É tão feio!

Quando no meio…

Se está a cagar…

E a sorrir

com tanta fluidez desse cheiro.

Vício duro de palavras

/A matraquear como esquivas ratas.../

Que até parece normal

tanta pressa de falar mal.

Mas não é por isso que dejectam?

Sai em catapultas!

Que as cercam…

Como pulgas!

Merdas obtusas.

Um cagalhão

não é um chouriço.

Mas um chouriço comido

digerido com arte,

é um cagalhão em qualquer parte.

Assim é as personagens

deste animal sem coração.

Faça o que fizer, são selvagens!

De todas as misturas insípidas

azevinho, rastilho, silvas…

Será sempre o pivete dum cagalhão.

 Ninguém quer ser grosseiro quando se disserta sobre esta matéria, para mais esquentando a paciência numa torradeira, quando se sente a chama viva do conforto, e o partir quando chegar porque alguém deseja… será um descanso, preparando-se para enfrentar tudo.

Mesmo que esse tudo no final não dure nada… seja apenas uma boca foleira.

Para uma má-língua que não conhece (e tudo sabe na base do mal) são insensíveis tiros que magoam, coisas que se dizem por ser inventadas com maldades, e as poucas que são verdade, acabam por ser puras mentiras na maneira como são contadas.

Sinceramente, toda a situação já não apoquenta, nem tão pouco tem sentido de preocupação, a não ser às mentes insignificantes – antiquadas, na época de imprudências na apreciação que fazem.

Porque quando se persegue alguém todos os dias dos meses, com a intenção de espalhar o ridículo no ferir com ferro em brasa… por mais que se tente não se consegue evitar a tal pontinha de raiva…

Que todos se arrependam na tal arte do mal, e nos perdoe Deus a todos por sermos fracos… ou igual.

Uma má língua também tem retrato, e com ele o rosto do diabo.

Pobre diaba!

Desgraçada!

Caga na alma…

Caga! Caga!

Não deites tanto fumo do cu!

Sai do recto Belzebu!

As más-línguas também são seres parecidos com humanos.

Um dia… quem sabe, quando chegar o fim do mundo... vão reconhecer porque eram assim tão insanos, e passarão a viver com menos judiaria dum passado moribundo.

Também são muito vaidosas e convencidas, por terem a mania que são bonitas. Não se pode chamar feio a um burro, mas as más-línguas metem medo ao susto.

Se conhecerem alguma, poderão perguntar porque são tão desengraçadas?

Eu conheço uma que é tão porca, e nada bonita, tão macacoa… não é que seja importante a beleza, mas sendo tão ordinárias, badalhocas e mal dizentes, não ajuda nada... antes fosse boa pessoa. 
Mas quem nasceu ruim?

Morre assim.

Toda a bruxa têm focinho de barata tonta... quando se partirem todos os espelhos da casa… limpando com o esfregão da loiça… poderá desabafar mentindo às paredes de graça…

Espelho meu?

Quem é a mais bela das troikas?

Sou eu! Sou eu!

Solta esta cara das moscas.

 Aqui há tempos… a mente de todos /consciência/que paira no céu por entre estrelas, pensou um pouco sobre este assunto, e chegou à conclusão que tal espécie em questão, já não irrita quando se interioriza o porquê desta razão, nem tão pouco alguém quer esse mal…

A estupidez seria um mau caminho para reagir, quando a burrice está na cabeça de quem é insegura e triste.

Há pessoas que pelos caminhos escusos e pouca disciplina, por sentirem grande frustração

/quererem ser mestres demonstrando o que não são/sentem tanta decepção na sua vida, que odeiam o dia-a-dia, desprezam o cubículo onde residem, ainda por cima detestam o cachorro na sua companhia, têm tanta amargura no coração, que não sabem como sair do inferno em que vivem…

E no pensamento de todos, a causa dessa tristeza que acomete esse ser infeliz em pura fraqueza, torna o sentimento num motivo de aversão, que por ser ridículo tanta franqueza, se acaba por ter pena do indivíduo e do cão.

Todos merecemos perdão… se o arrependimento é verdadeiramente sentido pelo coração. Mas duvido. Já  vi más-línguas cagar tremoços, em vez de remorsos.

Não se é Deus nem burro,

mas perdoa-se quase tudo.

Que Ele tenha pena de quem é assim,

e que o martírio dessa alma errante

tenha um dia cura e descanse. 

Mas quem nasceu ruim?

Morre assim.

Ao cuidar do seu jardim

que nasça da flor lume

purificando ar de jasmim

e que não cheire a estrume.

 

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